Записи с темой: @мой эгладор. (список заголовков)
01:38 

сказки твои столетье читать с листа.

-я не совсем понимаю, о чем это было. но если я правильно помню, это история о том, как инквизитор полюбил фейри, несмотря на идеологические противоречия.
Ведьма смеется. золотые косы у нее и недобрый взгляд. звенят спицы, серая, как туманы,пряжа сплетается в узоры. солнце путается в волосах.
-глупый инквизитор попался в ловушку безумной фейри. ослепленный любовью, не ведает что творит.. одной любви мало. она уведет его за собой в холмы, и там, в череде видений и снов, чар и мороков, если сдюжит и выдержит — может и выйдет что, - говорит она. голос тягучий ее и пряный, как вересковый мед. у меня не остается сомнений, что так и будет. что уж она-то знает, как оно — там, в холмах. на мгновенье проносится перед глазами и чертог под куполом, и лютня темного дерева, и пальцы, изрезанные о струны (пошутить бы про Маглора сейчас, да не смешно ведь совсем).. и улыбка Королевы Холмов, и ее золотые, как мед, косы. и песня, слов которой не помню и не могу знать. мотаю головой, прогоняя видение. не работает это так. не все мои сказки сбываются. не. сбываются.
/правда ведь?/
-заморочит его, сведет с ума, как и до него многих. тяжело ему будет. в бою и перед толпой нет ему равных. но страна тумана таким, как он, не по зубам. найдет ли он берег, свяжет ее молитвой и словом, или же сгинет, успеет уйти живым?..
я не знаю ответа.
Ведьма улыбается, и в черных глазах мелькают искорки золота. солнце выбеливает лицо ее до алебастровой белизны.
я слышу в этих словах пророчество, которое сбудется, как и множество моих странных сказок.

и потому я пою ей как и в начале времен.

@темы: @мой эгладор., @люди, @Ведьма

03:13 

песня попадает в цель

Они приходят, они говорят словами ветра, трав и камней,
Хотят прорасти в этот мир и стать как живые среди живых
Сплестись из строк, восстать со страниц, ростком пробиться вовне:
Я уже не спрашиваю, зачем – я просто слушаю их.

Они хотят жить –
Дышать дождем и ветром весны
Они хотят жить –
Сражаться, творить, возвращаться с войны
Им нужно так мало –
Лишь искру души, немного тепла,
Лишь каплю крови, одну крупицу того,
Чем я не была и была
Они хотят жить

Не жалейте меня, не сочувствуйте мне – я ведаю, что творить:
Проживаю десятки жизней, вплетаюсь шорохом в шепот страниц.
Подлецы, безумцы, шуты, поэты, воители, короли –
Я расколотым зеркалом рассыпаюсь на тысячи тысяч лиц.

Пусть они живут за меня и мною, смотрите – они уже тут;
Пусть забудут о той, что лежит молчаливым камнем на илистом дне,
Пусть творят историю, пишут книги, воюют, плачут, поют –
А меня всё меньше и меньше, меньше и меньше, меньше –

Они хотят быть –
Вести корабли и песни слагать.
Они хотят быть –
Любить, ненавидеть, смеяться, ждать.
Им нужно так мало –
Лишь каплю крови, которая – свет,
Чтоб сделать шаг и вдохнуть всей грудью, забыв
О том, что меня больше нет

Они хотят быть –
Я живу, дышу, умираю в них.
Они хотят быть
Я спешу добавить последний штрих.
Я в них остаюсь,
Я – небо, дерево, зверь, скала,
Пускай воздастся другим по вере –
Пускай воздастся мне по делам:
Они хотят быть.

(цэ) Элхэ

@темы: @мой эгладор., @не-люди-в-моей-голове.

22:25 

завернем хрупкий присвоенный мирок в железнодорожное полотно, и хватит с меня.

не хочу ничего.
ни принятия от людей (безнадежно его хочу на самом-то деле, но цена чересчур высока), ни толпы хомячков, ни славы вообще и славы нитакойкакфсе в частности. ни «быть частью», ни веселых тусовок. ни игр даже на самом-то деле.
ничего мне не надо.
я слишком долго лез во все это социальное, так долго, что люди перестали быть людьми и стали самоцелью.

@темы: @мой эгладор., @нарезка реальности.

02:36 

мир идей так не работает

«Реальность глюка носит всегда идеализированный характер, проще говоря, в глюке лучше, чем в реальной жизни. Конечно, в глюках бывает страдание: кровь по колено, сопли по грудь, слезы до темечка. Однако эти "страдания" как бы не совсем реальны и даже желанны. Кто и когда из глюколовов желает себе в физической реальности страшных пыток или смертей близких? Отношения в глюках между разумными существами - эльфами, людьми и т.п., - носят также идеализированный, "незатратный" характер. В глюках бывают или верные друзья-братья, или страшные черные злодеи. Ситуаций сложных в плане личных отношений в глюках не бывает практически никогда. Давайте себе представим пьяного глючного отца, с которым очень тяжело установить нормальные отношения. Или глючного друга, который влюбился и потому тоже требует перестройки отношений. Или глючного брата, который совершенно не врубается в жизнь глюколова, а живет своей жизнью, со своей системой ценностей. Представили? А теперь поищем подобных персонажей в глюках глюколовов. А вот нету их. Есть слезы, кровь, вечная дружба и вечная любовь - а обычных человеческих взаимоотношений, со своими трудностями - нет. Оно и понятно: глюки живут в иной реальности... Глюки, на самом деле, чрезвычайно послушны и обходительны с глюколовом: надо тебе верного на 100% друга - получи. Надо тебе вечную любовь - а вот она. И, главное, без особый усилий со стороны глюколова. Это у живых людей есть своя жизнь, из которой они могут уделить глюколову только часть. У глюков своей жизни нет, они целиком и безраздельно принадлежат глючнику.» (цэ) дремучая статейка с Арды-на-Куличках/Тол-Эрессэа/в упор не помню.

нет, со мной явно что-то не так.
или мой мир идей имеет под собой определенную основу. или, за счет уровня рефлексии и степени травматизации, он просто наиболее приближен к реальному по своей глубине. ибо несмотря на то, что идеи живут в другой реальности мне еще ни разу не встречались там идеализированные отношения, желанные страдания и «удобные» идеи, целиком принадлежащие мне.

@темы: @мой эгладор.

22:09 

параллельно квартирнику Фьелы и о нем собственно.

Мы все - не те, кем прикидываемся в гостях,
Какими выходим к доске или "на ковёр":
Фантомные крылья топорщатся и хрустят
У девочки, что в Алабушево живёт.
Они тоскуют, тянут её в полёт,
Она, машинально пригнувшись, заходит в дом,
И вражеской продырявленное стрелой,
Одно болит в предчувствии холодов. (цэ)


дай Эру мне перестать умирать от менестрельщины. ну это же несерьезно, право. это все вроде как еще в девяностых стало уже признаком неадекватности. но тем не менее я продолжаю слушать, как поют прекрасные-живые-настоящие нелюди. слушать и умирать от каждой звенящей ноты. а потом выключать запись и идти писать пары.пить чай, мыть полы, неумело готовить и бегать в треугольнике крапмана. в общем, жить как живется, превозмогать как превозмогается и не ждать уже ничего.
но из последних сил носить в себе эту хрупкую веру в мир-которого-нет, в невыдуманные и странные чудеса.
и идти дальше, когда хочется упасть и не подняться более никогда. идти, потому что за спиной у тебя - нездешняя тонкая сказка, и солнце, обретавшееся когда-то где-то под ребрами, и иные, и те, кто придут по моим следам и примут из рук это эскапистское знамя.

я ничего нового не скажу. все за меня было сказано еще той же Элхой. или теми, чьей речи не сломали еще хребет. но пока такие, как Фьела (а так же другие люди, кто носит в себе это странное невозможное волшебство, но о которых я уже не раз орал даже здесь, в дайрях) поют, говорят и пишут - тот небывший мир не загнется.
и на том спасибо. о большем я не прошу.


Хуже уже не ляжет,
Лучше уже не выйдет,
Будет, что будет с нашим
Правом не ненавидеть. (цэ)

@темы: @люди, @мой эгладор.

18:11 

я несу тебе кубок в обмен на меч.

@темы: @люди, @мой эгладор.

01:48 

головой апстену

телесная слякоть кристаллизуется на морозе
смиренные руки лягут в смирительные рукава
грудь искрится болью, выплескивая уродство
выпрямляться сил хватает едва
облепленная крысами осами голова
не может больше бороться

ха.
да как бы не так.
периодически я надеюсь что меня наконец сорвет в психоз и все закончится. периодически я надеюсь, что у меня хватит совести сдаться, посыпать таки голову пеплом и лечь умирать в луже собственной никчемности. периодически я надеюсь, что во мне что-то щелкнет и я стану абсолютно нормальной. без этой разносящей мозг эмпатии, хреновых духовных поисков и сраной сверхценной идеи спасения утопающих.
серьезно, в том, чтобы сдаться, есть своя особая прелесть. сидеть потом, перебирать осколочки и жалеть себя. или например поучать юных неофитов с выражением циничного превосходства на морде, мол, вы еще юны, не понимаете, зато потооом..
да, в этом пожалуй социального и полезного больше. это удобнее.
эру ради, да кого я обманываю, я бы на что угодно променяла свой хваленый самоконтроль. я бы безумно хотела сдаться и красиво патетично страдать. хоть какой-то толк. людям бы несомненно понравилось.

вот только объем пиздеца, который я могу молча вынести на горбу, очевидно, бесконечен. и сдаться не могу. совсем. зато барахтаться, орать в дайричках и мазохистски раниться об людей — сколько угодно.
предел возможностей, ау, ты где?

@темы: @мой эгладор., @нарезка реальности.

15:21 

совсем безумная метафизичная ассоциация не по теме.

Через Брянск рубежный в ночной тиши,
Сквозь дотошных таможен строй
На юго-запад состав спешит,
Рассекая сумрак сырой.
И если судьба разрешит разбег,
Над прытью твоей смеясь,
Ты ступишь на тот легендарный брег,
Куда не добрался князь.

Он шел туда сквозь тьму и огонь,
Сквозь тучи вражеских стрел,
А ты по лужам - на Оболонь,
И там - дороге предел.
Там серая башня взмывает ввысь
Иззубренным древним мечом,
И если ты смел - ну что ж, заберись,
Там лифт опять отключен.

С тех пор прошло немало эпох,
Свернулось в спираль, шурша.
Древнюю память скрывает мох,
Себя не помнит душа.
Но, заседания посреди,
Отбросив ритонов строй,
В окно отрешенно кто-то глядит,
Шепча: "Здесь сгинул герой.."

Нет и следа королевских врат,
Златые и те - новодел.
С именем новым сроднился град,
Новые шпили воздел.
Но прорывают столетий плен
При свете неверном звезд
Тяжелой, темной водой - Борисфен
И серой стрелой - метромост.

И если пути не завалит снег,
И не прервется связь,
Ты все-таки ступишь на дальний брег,
Куда не добрался князь.

(цэ) Кеменкири

@темы: @мой эгладор., @люди

21:26 

Ведьма спросила, каким я вижу Самайн.

когда я выхожу за порог, один лишь порыв ветра заставляет меня дрожать от холода. город, изрезанный струями ливня, торжественно и грозно смотрит на то, как я натягиваю на голову отвратительный колючий капюшон, и, пытаясь удержать в руках зонт, чиркаю спичкой. пламя дергается. извивается, пляшет, безжалостно пожирая фитиль. свечка с лязганьем приземляется на дно фонарика и огонь озаряет озябшие руки теплым желтым светом.
тени, клубящиеся за спиной, хищно скалятся в ожидании. на какое-то мгновение мне кажется, что в дождливой темноте появляются темные фигуры, плотный туман, почти осязаемый.мне становится почти страшно.
- ну здравствуйте, - судорожно улыбаясь, бросаю я в темноту, - идем, что ли?..
слова такие несовершенные и смешные.
перехватываю зонт поудобней и иду вперед. город удивленно взирает на это вопиющее безумие — ветер, дождь, машины, поднимающие тучу брызг, ослепительная в свете прожекторов церковь. и я, согнувшись пополам, прикрывая фонарь от ветра, настойчиво прорезаю себе путь сквозь вязкую тьму. я не одна. я не боюсь. за мной длинной чудной поцессией следую те, кого никогда не могло существовать. след в след, они идут, незримые, страшные, изуродованные бликами тусклых фонарей вдоль дороги. я знаю, что это вопиюще смешно. это явно было очень плохой идеей. бронхит. промокшие насквозь ботинки. зонт, с вырваной спицей. дрожащий желтый свет впереди. дыхание в спину.
оборачиваюсь, чтобы проверить, не отстал ли кто. лохматая девочка в затасканной футболке вскидывает посиневшие от холода руки. наверное, во многом это ее праздник, в конце концов. Див откидывает с лица мокрую алую гриву. чешуя ртутно блестит в неверном свете. Лори косится на нее с подозрением. Эльза кутается в старую шаль, в волосах запуталась сосновая хвоя. Вира ловит капли дождя рукой, затянутой в кожаную перчатку. рубец на ее щеке почти затянулся. Найя раздраженно поправляет сползающий на лоб капюшон плаща. Хисиэль с самым гордым видом оглядывается по сторонам. Тинталит скорбно склоняет голову. я не вижу тех, кто идет последними.

дорога за левым плечом пуста.
всего этого никогда не было.
это глупо, смешно и глупо. погребальное шествие, марш уродов. они идут за мной, держа ориентир на тусклое пламя свечи. сквозь пробирающий до костей холод и дождь. через город-перекресток, связавший все сказки в одну — странную, слегка абсурдную сказку.
-я не боюсь вас, - говорю я им, пытась справиться с зонтом, который ветер нещадно вырывает из рук.
-я люблю вас, - отчеканиваю я, глядя как проспект впереди вспыхивает неоновыми огнями.
-я помню каждого из вас, - выдыхаю я, замирая на перекрестке, словно на краю обрыва. мои спутники торжественно молчат.
мир снова встает на место.
я знаю, что совсем скоро будет Долгая Ночь и круг. будет яблочный пирог и оскалившиеся в жутких ухмылках тыквы. аллергия на кошек. бездонные глаза Ведьмы напротив. нестройные песни. свечи на окнах. пряный чай и чужие лица в зеркалах.взгляд с той стороны.

а пока у меня есть все те, кто идет за мной по ледяному вечному городу, утопающему в темноте.
свеча тухнет лишь на пороге.

@темы: @что-то совсем шизовое., @не-люди-в-моей-голове., @мой эгладор.

01:04 

Мария Фроловская дело говорит.

«Мною была услышана история о девушке, которая строила свою сказку, верила в эту сказку, но из-за определённых, чисто технических обстоятельств, у неё не было возможности воплотить эту сказку здесь и прямо сейчас. И поскольку она посчитала, что игра не стоит свеч, она решила прожить свою жизнь хотя бы в том формате, в котором она может её прожить в этом мире. Сказка рассыпалась за её спиной.
Это история о том, что твои мечты принадлежат только тебе, это твои дети, это твоя мир, та атомная электростанция, которая питает именно тебя. Если ты уходишь, она просто взрывается за твоей спиной. Возвращаться тебе будет некуда. В волшебный мир раскаяться и вернуться нельзя. Он просто схлопнется за твоей спиной.»

@темы: @мой эгладор., @люди

23:26 

плохие непутевые квены

в днявочке,в которую я не вхож, был квенами поднят вопрос о квенах и ЭПЖ. давно поднят,в 2015 году как. мол,существуют ли еще такие.
и я сидел такой несчастный, "неприкаянный и нервный, генетически нормальный, убежденчески ущербный" и хотел орать "да,существуют, вот он я, я здесь!".
но я конечно просто промолчал и пошел себе дальше. потому что не свободен, глуп и безнадежно плохой собеседник. да и что мне им сказать - "здрасьте, я помню, так - было?.."
ну смешно же,право.
к чему им я. у меня же есть все.
и мир закрыт, мне к нему не вернуться.

@темы: @люди, @мой эгладор., @нарезка реальности.

01:40 

дай мне лезвие мысли вонзить между частью и целым и назови мне высокую цель.

я любила этот маленький город до боли в груди. верхушки сосен, облитые золотом на закате, карминно-рыжие крыши, въедающийся намертво в волосы запах цветущего укропа. отгороженность от всего мира, этот проклято-прекрасный вакуум.
крошащиеся бордюры, по весне прорастающие цветами. ржавые перила школьного крыльца. редкий лес, в который уводит выложенная камнями тропинка. каток со скрипучими ограждениями. заброшенный перрон в глубине леса, где никогда не останавливались поезда. паровозный гудок за полем и мелькающие вагонные окна. горящие фонари на соседней улице. душное разнотравье. какие-то там люди.
я любила этот город, который совсем не город,а город любил меня.
он отвечал мне — солнцем стучал в окна, ветром приносил осколки дальних легенд и странствий. кленовыми листьями берег детские сказки и воспоминания о том, что было давно не со мной. он слушал песни, которые я пела ему, — тогда я еще могла петь, а не ломано голосить не попадая в ноты, — и отвечал своей неуловимой музыкой, замирая в вечерних сумерках. он смотрел на меня из глаз людей — всех как один обреченных, и обещал хранить все то, что я ему поверяла. я верила, пропуская сквозь пальцы лепестки цветущих вишен и поправляя дурацкие школьные банты. все было так просто и сладко.
и я никогда-никогда не смогу вернуться к нему, к моему маленькому потерянному городу, замкнувшемуся в бесконечной своей тоске, в этом медовом закате и дурманящих травах. к смешным школьным платьям и чужим косам, синим обоям и горящим окнам. к песням Мельницы по утрам и шорохам старого дома. к маленькой девочке с картонным мечом наперевес, за спиной которой всегда стояли Иные.
я так хочу вернуться и начать эту войну заново.
но.
я усталый солдат, и шинель моя вся в крови. я прихожу в этот маленький город и он все так же беспощадно залит августовским солнцем, так же душен пряными травами своей страшной земли. по его улицам идут другие дети, в чьих руках увядают кленовые листья моих историй и снов.
они смотрят на меня и в их глазах отражается лишь недоумение.
я иду.
но не оставляю следов.

@темы: @мой эгладор., @нарезка реальности.

02:22 

я уже и не знаю, как трактовать все знаки

Пред тобою виновная тысячекрат,
Привыкая к высокому «лорд» вместо теплого «брат»,
С неизбывной стрелой – «Что ты сделать сумела?» - в груди
Я прошу: не ко мне, но к живым – приходи.
(цэ) Кеменкири

я делаю это снова и снова и снова. проклинаю Арду, уверяю себя, что я и без нее прекрасно проживу, и — нахожу стихи, какие-то огрызки глюков, своих стихов, и начинаю сначала.возвращаюсь к старому, чтобы найти дорогу, которую я потеряла.

строгие глаза с надеждой смотрят на меня из темноты.

@темы: @мой эгладор., @не-люди-в-моей-голове.

14:33 

lock Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
02:34 

ты знаешь, что должно быть в конце

что никто из них не вернулся домой. им остались чертоги мертвых и вечная скорбь. и скорбью пронизаны лета тех, кто ждет их живыми.
никто из них не вернулся. не было ни сказки, ни верности, ни любви. а то, что было — не нашего ума дело. куда нам, людям.
..а потом я проснусь и буду петь об этом чужие выстраданные песни. приходить в холодный и страшный дом, в надежде хоть там услышать ответ на этот полузадушенный немелодичный зов.
и плеваться всякий раз, когда меня зовут ее именем. да как я смею.
хотя даже то недолгое время стоило всего, что осталось. не своей чужой памяти о том, чего никогда не было.
тоскливо мне без нее и больно. но нужно держаться. не дивнюк разве. дивнюки они вообще двужильные, многое вытянут.
дай Эру сил вытянуть. ради света живого, о котором я почти забыл.

@темы: @мой эгладор.

07:44 

снова о дм, дивных ёльфах и Поиске.

ну в общем я уже дошел до той степени отчаяния,когда готов написать Альке «ну в общем знаешь, есть вот эти мои наивные представления о дм как о хорошей дивности. так ли оно все,или я обознался?» и просто закончить эти сомнения и метания.

@темы: @ролевое., @нарезка реальности., @мой эгладор., @люди

01:40 

а вы знаете, какое сейчас время? время посокрушаться об утрате духовности

я наверное, духовная дева или около того, но как по мне, рд должно нести Прекрасное в мир, а не вот это вот все.
естественно, кто я такая, чтоб такое изрекать. спервадобейся там и тому подобное, да. но я очень остро ощущаю, что что-то в этом слаженном механизме уже давно катится в пропасть и все об этом знают, просто вытесняют, не желая об этом думать.
я-то, конечно, обиженный неадекватный ребенок, и априори не прав.
но меня пугает одна-единственная мысль: а если вдруг все-таки прав?

@темы: @люди, @мой эгладор., @ролевое.

02:32 

зачем? а потому что почему бы нет. почему моя искренность перерастает в глупость.

-что от тебя остается мне? - говорит она, - ну от меня тебе-то понятно, какие-то страшные сны, чувство вины и ноющая серая зависть, огрызочки записей об этих странных визитах. ну а мне что?
от неожиданности я теряю последнюю связную мысль. ну удружила, Див, в ночь перед экзаменом. ничего не скажешь. сначала хочется бросить ей что-нибудь злое и провокационное. а потом по позвоночнику взбегает холодок и становится как-то стремно.
-а ты меня так быстро забудешь? - спрашиваю, уже заранее догадываясь об ответе. ну глупо же. забудет. быстро. как и себя саму.
Див смеется совсем невесело и почти не утруждает себя мороком. я никак не могу рассмотреть ее лица. взгляд каждый раз цепляет то правильные человеческие черты, то изуродованную острыми чешуйками кожу, но все равно в итоге все расплывается перед глазами.
Див бросает на меня укоризненный взгляд и я прекращаю свои попытки.
-ты же прекрасно знаешь, что забуду. даже если проведу рядом с тобой всю твою жизнь. твое время закончится..
-если только ты не заберешь меня с собой, - резонно замечаю я, почти не чувствуя угрызений совести, когда ее лицо искажается, словно в немом крике, но тем не менее тут же добавляю, - не подумай, я ни на что не намекаю. знаешь ли, у меня нет особого желания бороздить вселенную на пару с тобой и безумным любителем идиотских шейных платков, да еще и без возможности сбежать из этого дурдома.
я говорю абсолютно искренне. наверное, впервые за последнее время я говорю ей правду. я действительно не хочу ее судьбы, силы, боли и правды. мне действительно ничего не нужно здесь от нее.
Див потерянно молчит.
-послушай, мне действительно не нужно такое бессмертие.
-и я наверное рада этому, - говорит она, - ты так стойко держишься. я до сих пор жалею о том, что мне не досталось твоей выдержки. твоего умения наступить себе же на горло ради общего блага.
-угу, конечно, - насмшливо вскидываюсь я, - то-то я постоянно ломаю себе хребет без посторонней помощи. Мире не стоило и стараться - дайте мне что-то,что мне дорого в шаговую доступность и я преспокойно доведу себя до депрессии без посторонней помощи!
Див хмыкает, но тут же становится серьезной.
-так все-таки? что от тебя останется мне потом?

-я же надеюсь, ты не хочешь на что-то меняться? - напрягаюсь я, - извини, но в таком случае я буду вынуждена послать тебя к черту.
-я не покупаю и не отнимаю, - вздыхает Див. морок вдруг приобретает четкие очертания, - что бы ты ни ответила, твое остается твоим. это как... - неуверенно щелкает пальцами, - ксерокопия. я буду носить ее у сердца и знать, что где-то, среди бесконечного калейдоскопа миров, когда-то была ты..такой же ребенок на Грани, который не оступился там, где оступилось большинство.
я теряюсь в словах. путаюсь. что же будет соразмерным ей даром. и даром ли, а не проклятием.
ее взгляд выжигает меня изнутри. глаза у нее серебряные, как слюда под солнечными лучами. расплавленное серебро.
-тебе останется отражение, - говорю наконец, - и страшные сны мои, и чувсво вины, и тоскливая зависть. тебе останется все то, чем ты была когда-то и то, чем могла бы стать. ведь я такая же в точности как и ты. я это ты. и если ты когда-нибудь забудешь о той, кем была.. забудешь ту девочку, что когда-то пришла в Эгладор и не узнала своей мечты..девочку мертвую и ненужную этому миру, но обреченную вечно искать свое место в нем, — ты посмотришь в зеркало, водяную гладь или сталь клинка. ты увидишь меня в себе. и вспомнишь обеих. и разницу между нами.
на мгновение спотыкаюсь на слове и продолжаю:
-так ты никогда не забудешь о том, что ты человек. и о том, что не должна делать зла. это будет моим тебе даром.
по ее глазам я вижу, как жестоко ошибаюсь в словах. не даром, а снова проклятием.
-я принимаю твой дар, леталлан, - склоняет голову Див. грязно-алая грива рассыпается по плечам. нелепое «леталлан» только добавляет абсурда ситуации.
ее мира не существует даже на бумаге и поэтому она так легко отрывает куски от чужих.
она сидит неподвижно довольно долго, но когда поднимает голову, ее лицо становится прежним. изуродованным болезнью, но все-таки человеческим.
моим.

@темы: @мой эгладор., @не-люди-в-моей-голове., @пострадалец., @что-то совсем шизовое.

02:45 

о дм, признаниях хренового сталкера и дивности.

«..в мире теней путь наш указан светом живым. ты возврати его тем, кто о нем забыл..»

а творится все то же,как говаривала Кеменкири, — они пьют и поют. но они в основном поют. и это решает дело.
я говорю себе ждать и приказываю помнить. я заставляю себя смотреть.

я помню, когда впервые написал им, и мой привычный цивильный мирок рухнул. я помню, как впервые их увидел и заговорил, если это можно назвать так. я помню игры. помню конвенты. помню песни. слова. дела. сказку, к которой я не имею ни малейшего отношения.
помню-помню-помню..
вот хотел сказать все как-нибудь красиво и художественно, а не вышло. ну что же, пусть так.

..и они поют. и мне бы кричать о том, что так не бывает. что нет соответствия, веры, что они недостойны тех идей,которые несут как невидимое знамя, недостойны этой хрупкой хрустальной сказки...а потом я вспоминаю, что кто же тогда достоин, если не они. и есть ли хоть кто-нибудь достойнее их.
они ярче и светлее многих, кого я знал. или ближе. ближе, и поэтому бесконечно недосягаемы.
ну надо же. опять не о том говорю.

они поют. в их песнях даже прекрасный ненужный город встает как живой у меня в глазах. в их песнях — моя тоска и ее печаль о конце эпохи.
и если не они, то кто понимает в этом больше?
я же говорю — не о том..

«сны и память для нас остались..»

а еще тишина. и молчание. и песни, которые я могу лишь надеяться слышать.
и я рада тому, что могу хотя бы смотреть. и тому, что они вообще есть.
я так их люблю,даже не зная лично,что,кажется,у меня разорвется сердце. и мне бесконечно жаль,что я такой никчемный и никогда не смогу встать ними плечом к плечу.

ну вот я и сказал. наверное, стоит любить это хрупкое молчание, и не желать иного, но пока мне очень сложно принять эту невозможность.

@темы: @ролевое., @мой эгладор., @люди

14:41 

почему эльфы коммунисты

Выживать и выжить, но не убояться тьмы
И глотать свинец с молоком, тошноты не зная.
Каждый хочет, чтоб "я" - это сразу же было "мы",
Чтобы если знамя в крови - это наше знамя.

Остаюсь несведущ, думаю ни о чем,
Но не ни о ком, все царапины разрезая.
Если белый их, то наш - непременно черн,
Если знамя не вьется, то это не наше знамя.

Что ты скажешь теперь? Что разлуку не повернуть,
Что любое решение выльется нам слезами.
Как ни вымой окно - все равно в уголочке муть,
Если знамя запачкано - это не наше знамя.

Разложи по полочкам, факты перекроши,
Сочини десятки историй, что будет с нами,
Что важнее - душа для мира? Мир для души?
Наше знамя? Или все же не наше знамя?

Но в любой войне остается один итог,
Невозможный, больной, невыплаканный слезами.
Если знамя, землю укрыв, сберегло росток,
То, наверное, это все-таки наше знамя.

(цэ) Изюбрь

@темы: @мой эгладор., @не-люди-в-моей-голове.

Голос из пламени

главная