зашивать в грудь старые фотографии,
страницы в оплывшем воске да песни Запада.
заворачивать в занавесочные плащи
хладный трупик последней своей надежды.
где же вы,валар?
где ваше хваленое милосердие?
где же ты,Эру Единый,
где справедливость твоя?..
где
то пламя,в котором сгорю бесследно,
что не останется памяти
о той части живой и метающейся меня?..
наждачное нёбо царапать словам непрошенным.
в бой идем,как на пир...
лорд погиб и молчите о нем.
никогда мне не быть
даже на шаг ближе к страшной истине:
меня не было там.
меня не было,
не было,
не..