ты ждешь так долго, что города успевают превратится в пепел.
остается смотреть как горит деревянный город. совсем как в книжке, которую ты сама готова была швырнуть в огонь.
давеча смотрел я на Ведьму и с ужасом думал о том, что все снова сбылось. вспоминая наш уютный кусок мира на четверых отщепенцев, я лишь надеюсь, что она будет счастлива за нас всех.
и в профессиональном плане, и вообще. она смогет, я это знаю. у нее еще впереди легенд не перечесть. как бы я хотел увидеть их все. услышать. почувствовать себя хоть на миг их частью.
но это не моя часть истории. моя — это про прозябание в холоде и темноте, где за порогом обрывается реальность. траурные рамки на стенах.
руки такие же слабые.
ну и конечно, я много о себе возомнил. это даже смешно.
в общем, вбухивай пафоса, или нет, но нет у меня ничего. только обломки города, который блокады не выдержал. ну и память, конечно.
шкурка от человека ничего не стоит.