история ведь какая.
хорошо что я не пишу.
хорошо что я не говорю.
в идеале б еще «хорошо, что я не существую», только оно наверное не очень то хорошо.
история ведь какая.
вот она я, и языческое мое сердце, и кровь моя отравленная темным безумием покосившихся домов, сквозь которые прорастает по весне трава.
вот она я, и слабые руки мои дрожащие, и глаза испуганной трехлетки, маленькая-маленькая девочка, где-то там, в комнате с серыми обоями и зеленым диваном оставившая и позвоночник свой, и мечты о платьицах да бантах.
вот она я, забивающая в глотку слова о подвигах и героях, потому что иначе только с петлей на шее болтаться где-нибудь под потолком.
вот она я
кожу снимаю лоскутами, новую, сильную, нарастающую на место кровавых ран, раздираю ее, плачу.
потому что иначе ведь страшно-страшно-страшно.
потому что иначе ведь словно и не было ничего.