они не придут.
никто из них больше не войдет в этот дом или любой другой, куда приведет меня дорога, не выйдет ко мне из темноты, не протянет руки, не ударит словом, не позовет за собой.
их нет.
мне было тринадцать, когда началась эта история. когда я впервые увидела образ так же ясно, как видела реальных людей. их было пятеро. они были разными. они пугали меня и спасали. они заботились обо мне и причиняли боль. они помогали мне научиться жить и пытались заставить меня убить себя. мне двадцать два года сейчас, когда они покинули меня навсегда.
и мне наплевать, что это было на самом деле.
этой осенью я похоронила их всех.
Ирку Горнову, девочку-смерть, первую из них, заставившую меня сражаться насмерть.
Найтанарэ Фумеллотэ, обязанную и верную, несущую эстель сквозь века отчаяния.
Дивную Мириэль, девочку, ушедшую в мир грез и страшных сказок, и ставшей сказкой самой.
Лоркану Д`Эат, мертвую девочку, которая так сильно жаждала жизни, и ценила ее превыше любых идей.
Элинор Гринсфилд отчаявшуюся мать, которая пронесла любовь сквозь смерть.
это было почти настоящей сказкой, вроде тех, которые я так любила и продолжаю любить. наверное, по старой памяти. конечно, не одна сказка не повествует о том, как жить жестоком реальном мире, когда волшебство исчезает, выцветает в памяти, растворяется как утренний сон.
наверное, только быть волшебством самому. таким же, как все те, кто выходили ко мне из темноты, бледными руками тянули меня вниз и стояли за спиной, заставляя идти.
иного еще не придумали.
но если все они желали для меня этого, то возможно, это правильный путь.
и я принимаю вызов.