это где-то в другой жизни девочка Вероника не боится держать спину ровно и не сгибаться от боли пополам от каждого чужого чувства.
это где-то в другой жизни девочка я не пишет ворох посмертных писем, а потом уничтожает их раз за разом.
это где-то в другой жизни девочка я позволяет себе дышать.
маленькая девочка я внутри меня плачет навзрыд и закрывает голову руками. ей хочется чтобы ее обняли и спрятали, ей хочется, чтобы ее любили не за что-то а просто так. маленькая я очень хочет жить и узнать как можно больше о мире, в котором есть вишней пахнущий ветер, и мелкающие за полем голубые вагоны, и невидимые люди со своими историями, и видимые тоже. все-все.
та, что прячется за жалким обрубком имени Найта, не хочет ничего. ни смотреть, ни чувствовать, ни говорить. у нее вместо позвоночника обломки костей. вместо жизни смешная картонка натянутого на глобус спасательства. вместо протянутой руки стирание вкровь коленей.
наверное, чисто технически, ей тоже хочется, чтобы ее спасли и спрятали. но она никогда этого не позволит. не в мою смену.
ха-ха.
жалко все это.
жалко и смешно.
им всем — идти дальше, смотреть прямо, совершать поступки. те, которые хотела бы совершать девочка я - становиться героем, стихи наизусть читать. превращать миры в реальность, ткать полотна со знакомыми лицами, петь и творить. говорить.
ей — смотреть. смотреть и не мочь даже закричать.
и все это по прежнему не имеет никакого значения. только теперь я больше не могу даже говорить. объективно мне стоило бы изрезать себя на куски просто для того чтобы почувствовать хоть что то.
что то кроме этого ощущения бесконечного падения в пропасть.