когда нам было по восемнадцать мы придумали, что если не найдем свое счастье, то уедем подальше от мира вместе. в домик в деревне, где не будут знать ведьм страшнее. или поедем в Питер - легкие и юные, свободные от всего. у нас будем только мы, и этого будет достаточно. только мы и бесконечный чудесный мир.
пограничное расстройство дало мне четыре года сладостной эйфории. надежды на то, что жизнь в слиянии несколько лет возможна, что мы всегда будем вместе и нам больше никто не нужен.
спасибо ему за это.
собирать осколки почти не больно.
все дело в том, что история уже рассказана. и я знаю что будет дальше.
более того - я и есть то единственное, что стоит между тобой и другой веткой вероятности. что отделяет тебя от предсказанной судьбы.
от него, гендерных штук и успешности.
это забавно, правда? увидеть, признать, пророчествовать.
и как глупо - в каждой истории быть препятствием, тем самым драконом, которого должен победить герой.
понимаешь, пока я рядом, никто не придет.
не потому что у меня мания величия. не потому что он слаб. и не потому что я намеренно стою между вами.
судьба ужасная жестокая штука. и истории всегда сбываются. не могут ведь не сбываться. Орфей должен умереть, помнишь, да?
я не этого хотела.
совсем не этого.
когда-то тогда мне казалось, что так и будет. что будет остро, прекрасно, и сама я буду частью этого.
Артур возненавидит Пророчицу за то что она видит то чего бы он не хотел афишировать, но не убьет - из уважения к Ведьме.
Ведьма никогда ее не потеряет.
но я видела все и смолчала.
смолчала о том, что видела, как и множество раз до.
что после Дориата не будет ничего.
что после выпускного нас ждет развал.
что я никогда себя там не видела.
меня никогда там не было, сердце мое.
меня нет.