выкорчевывать из себя грязь и дурное наследие становится очень тяжело с каждым годом.
иногда я думаю, что этот океан слез и говна не вычерпать никогда.
иногда я думаю, что самое время сдаться.
а потом снова и снова и снова не сдаюсь и начинаю заново.
мы-пограничники всегда обречены плясать на осколках, писала я где-то-там раньше.
но есть и то, про что забывают все - и подростки с романтизацией, и товарищи по несчастью, и орущие от ужаса "нормальные" (ха-ха) люди.
мы как никто умеем из этих осколков потом собирать хрустальный замок.
тот самый, как в детской книжке. где нет ничего, ни боли ни смерти ни отчаяния.
но есть странное, почти фейревое волшебство.
и каждый раз, когда я хочу сдаться, я вспоминаю об этом.
о том, что столько лет я была слепая, потому что правда была слишком невыносима, но оттого и шла неверно.
а раз так, было бы очень глупо сдаться сейчас.
и поэтому, вытаскивая осколки из стоп, я отмываю их слезами от крови и строю этот гребанный хрустальный замок.
и однажды, я верю, в лучах майского солнца он будет сиять как Биврест.