Записи с темой: @непоэмание. (5)
в какой то момент я перестала играть в игры
нет, не в тот момент, когда жизнь превратилась в плохое фэнтези,
и все эти правила сказок, правила взаимодействий,
сочиненных на основе других сказок,
и не сказок тоже,
стали еще и правилами реальной жизни.
нет, не тогда.
надо сказать, это случилось еще до игр.

нет, не в тот момент, когда со мной не захотели дружить
потому что я не умела разговаривать и не понимала правил
(совсем не сказочных, а человеческих),
и могла только в душу залезть с ноги
а потом убегать, унося с собой живое, кровящее, трепещущее…
нет, не тогда.
тогда я напротив ездила, пыталась, скорбным дитем заглядывая в глаза каждому третьему
-а вы меня не прогоните
-а вы меня видите
-а вы сможете меня полюбить
люди шарахались, как от прокаженной,
но чаще проходили мимо.
спустя годы терапии и учебы я поняла почему.
(спустя годы терапии и учебы я тоже больше не подбираю таких сироток)
нет, не тогда.

и не в тот момент я перестала играть в игры,
когда у меня наконец получилось,
когда я наконец увидела
в мире - Мир, в Людях - людей, а в играх - всего лишь проекты.
увидела, поняла правила,
перестала ходить в игру как в темный лес символдрамы,
как в темную пещеру бессознанки,
как в страшную бездну где есть все ответы,
если умеешь расшифровать.
нет, не тогда.
тогда я просто порадовалась что больше не больно.

а тогда, когда дописала тот проклятый
неслучившийся отчет на игру семилетней давности.
и все поняла.
надо сказать, персонаж все понял еще лет семь назад,
до меня просто долго доходит.


@темы: @непоэмание., @нарезка реальности., @ролевое.

неживое войско моих героев
проходит насквозь меня
как море
герои не умирают
умирает как водится автор
сухие руки, сухие буквы
сомнительного некролога
написанного подстрочником текста
который уже не закончить
это счастье
если автор смог достать сердце
свое человечье сердце
и растащить на кусочки
и вручить каждому, кто прочел,
кто услышал, кто уверился -
здесь автор становится сам немножко героем

превращается в текст
превращается в строчки
этого самого некролога
мириады сообщений
и возможно бумажных писем

так он становится больше смерти
немного - смертью
он так много писал о ней,
что знает все правила.

так вот я - не автор
мои герои
всегда были меня живее
я им все отдавала - берите, коли возьмете
и они взяли конечно
(не повторяйте это без страховки)
и вот теперь это я
прохожу насквозь
людей
идей
событий
действий

и ищу
когда наконец найдется автор,
что сможет меня удержать.

@темы: @непоэмание., @нарезка реальности.

я иду на парад в крепость.
я держу в руках шары.
алые и зеленые.
если бы мои родители меня увидели, они бы сказали
ты молодец.
если бы мои друзья меня увидели, они бы сказали
мы больше не друзья

но я несу сквозь толпу шары
алые и зеленые
алые - это кровь и красные камни
зеленые - это трава и листья,
что выросли на крови и красных камнях.

одни говорят - мы должны каждый год
вспоминать о тех,
кого изломал этот жернов - война.
чтобы не забывать.
другие говорят - я рад, что бабушка не дожила. ее бы это сломало.
третьи кричат пьяно - можем повторить,
и наклейка на машине змеится лентой.
насмешка?
память?

я молчу, когда иду со всеми
я молчу, когда люди сцепляют руки
я молчу, потому что ненавижу ходить в крепость
когда там толпы.
я молчу потому что столько раз уже к ним ходила.

вот мальчишка, большеротый, светлый, совсем белесый
выгоревшие волосы, щурится на солнце.
он думает что я маюсь дурью
и волосы мои дурацкие не понимает,
и речь через "че" и "шо" его раздражает.
он младше меня - и старше
ровно на ту цифру что пишут на всех плакатах
89 лет победе
но когда я прихожу он говорит что его ждет мама и девушка Люда.
говорит, будто надеется что она ждет его как тогда,
в сорок первом.
что я, как какой-нибудь почтальон, найду ее как нибудь
и передам ей весточку.
я не знаю как сказать ему, что все закончилось
и Люда не ждет его.
никто больше не ждет ибо ждать то некому.

вот мужчина, наверное лет сорок
я если честно не умею определять по лицам
у него черный мундир
серебро
орлы
губы сжатые в линию
очки эти дурацкие, как они их только носили..
взгляд потерянный
он говорит так редко, что впору записывать
но я не знаю язык
как глупо однако. мне каждый раз стыдно.
я не знаю почему он вообще приходит, если
есть те кто знает
зачем я
почему мне.
но когда он смотрит на шествие
в уголках его глаз собираются слезы
и я уверена он вспоминает что то,
чего я не могу узнать, так как не понимаю слов,
так как он никогда не сказал бы,
потому что даже им ведом стыд,
особенно после.
я просто смотрю, как он снимает очки.
смотрит в землю.
я не знаю как объяснить, отчего я могу сострадать
а не злорадствовать.
я не знаю как объяснить
и поэтому

я пишу опять о себе
потому что о вас я писала все 20 лет до этого.
я пишу о себе потому что я живая
я пишу о себе потому что я та, кто вас слушает
я пишу о себе, потому что я из тех,
кто пришли после вас.
и нам как то нужно жить после.
в мире, где алое стало зеленым,
где руины стали городом,
где лозунги и парады
превратились в обязаловку
и рутину.
в мире где мы носим дурацкие прически,
решаем сложные вопросы,
на которые не ответит никакой взрослый
потому что на нас больше
не смотрит большой брат,
потому что мы больше ни во что не верим
(да, даже в то, что все это по настоящему).

потому что когда я стою среди красных камней
и всю меня сотрясает топот тысяч сапог по каменной мостовой
живых
мертвых
я думаю о том что вы умерли
и что однажды я точно так же приду к вам,
упаду на эти красные камни
но ничего не услышу

и это будет значить, что я научилась жить в этом мире
по настоящему научилась.
и вот тогда вы меня простите.
за то, что меня никогда там не было.

@темы: @люди, @непоэмание., @нарезка реальности.

здесь, потому что пока больше негде.
что то по мотивам вопросов веры и уважения к оной посреди гештальт-процесса простихоспаде.

о слушай меня, женщина из плоти и крови, из духа небесного и ребра земного -
мы не враги друг другу.

никогда не враги друг другу.

что из того, что тебя за порогом смерти ожидают райские кущи, его обьятия,
а меня - безвременье ли у корней мирового древа,
иль болотный чертог?

что из того,
что мы говорим об одном мире, об одном и том же мире,
что из жестокости и любви
из жестокости и любви?

что из того, что мои знамена алы,
а ты вообще знамен не приемлешь,
что мои горны трубят интернационал, а твои -
судный день, в коий каждому воздастся по вере его?

что из того,
что я видела этот мир глазами легенд и мифов,
и они проросли в мою грудь, как когда-то и в твоем сердце
поселилась его воля и его слово?

что
из
того,
что мы не враги друг другу в наше лихое время,
где нет больше крестовых походов, и бравых набегов,
а есть только алчность и жадность,
и смерть с разинутой пастью у края мира -
ненасытная харибда из другой совсем сказки, которой все равно
кого пожирать.

и что все, что осталось - это хранить, созидать и хрупкими нашими руками
держать этот мир над бездной -
покуда не явился агнец,
покуда не сорвался с цепи великий волк -
мы держим этот мир над бездной,
поддерживая друг друга,
когда шар земной становится слишком тяжелым,
а смысл держать его вовсе - слишком призрачным.
и что из того, что в минуты отчаяния, каждый из нас произносит свои имена,
сцепив зубы, сжав кулаки, утирая слезы?..

потому что мы не враги друг другу,
и мы не станем врагами друг другу,
даже если не будем смотреть в глаза друг другу,
не будем говорить друг с другом,
не будем вспоминать друг друга,
словно нас никогда не существовало вовсе.

потому что мы все так же продолжим
держать этот мир над бездной.
все так же сжимать шар земной хрупкими своими руками,
и произносить свои имена,
и петь свои песни, сцепив зубы, сжав кулаки, утирая слезы.
и если все так,
если нет ничего в этом мире
кроме наших хрупких рук человечьих,
земного шара над бездной
и любви священной,
что и делает нас жизнью, не плотью,
светом, не тленом,

то не все ли равно, какие имена мы произносим,
когда просим их даровать нам силу и мудрость,
чтобы удержать этот проклятый шар над бездной,
удержать друг друга,

победить смерть?

@темы: @люди, @непоэмание., @нарезка реальности.

и если бы я могла говорить словами
если бы обвинять кого то имела б право
я винила бы не политиков и военных,
не гражданских, бесправных, напуганных и уставших.

если кого и винить мне, так это мертвых:
вас, гранитные головы, серые постаменты.
вас, выбитые имена на табличках славы,
вас, прожилками мрамора глядящие барельефы.
те, что вложили в уста мне ложь о равенстве и о братстве,
ледяную надежду, эту колкую газировку,
эту сладкую вату о справедливом мире.
а затем, как вложили, сразу же отобрали.
это навырост,
это не по размеру.
а сладкое вредно, от него почернеют зубы.

и кого мне любить, если сердце мое в граните,
за кого мне сражаться, врастая ступнями в камень?
обещаю лишь то,
что когда к нам придут со смертью
обессиленный город закроет тебя руками

и падет.

@темы: @пострадалец., @непоэмание., @нарезка реальности.