весной по городу-перекрестку снова идет толпа мертвецов. пробиваются из-под мерзлой земли, штопают прохудившиеся одежды. и идут. идут.
горе тому, кто видит.

я легенды выискиваю в каждой обороненной на тротуар монетке, в каждом негодующем окрике, в каждом взрыве смеха компании странноватых на вид подростков. даже в рутине своей рабочей. где угодно. пожалуйста, чудо, только не оставляй меня здесь одну. разве ж я мало сделала?
и чудо не оставляет.

по весне красные камни и черная ледяная вода зовут. по старому городу, растерявшему огни вывесок, знакомые названия улиц и высотные здания — старому-старому городу-перекрестку, каким я его не знала — я возвращаюсь к красным камням и старым ивам, к черной холодной воде, от которой немеют руки. к тем мертвецам, что поднимаются по весне — говорить и смотреть на мир, которого они не узнали.
я молчу, стоя среди их искореженных переломанных фигур. слушая шепот и хрип, свист ветра и стон изуродованной земли.

слышишь, Ирка, я привезла тебя домой.
слышите, я все-таки прихожу, как и обещала.

до самого заката я говорю о бытовой ничего не значащей чуши.
не жалейте, пожалуйста. ни жалейте там ни о чем.

@темы: @мой эгладор., @нарезка реальности.