в память, так сказать. 11 августа. "я устала пытаться убить себя второй день подряд" (с)
Смерть говорит мне: - я тебя не отпускаю.
голос его звучный и громкий, заполняющий комнату.
мой голос в ответ ломается и сипит. попытка была не/удачной.
я говорю ему: - все это так. но у тебя нет надо мной власти, привратник подземного мира. я не Сара. и не Алексий. и не все твои разбившиеся о твой свет трепетные мальчики и девочки. и яростные тоже. я не из них. в конце концов это я тебя придумала. это ты мое творение, а не я твое.
Смерть смеется, но глаза его остаются злыми. я отшвыриваю в сторону жгут. отряхиваясь, встаю.
-не смотри на меня так. знаешь что она бы сделала? она бы смеялась тебе в лицо. не как я, истерично, а насмешливо и взросло. она бы сказала что у тебя нет на нее права, и ты бы отступил. потому что так работают сказки. потому что это конечно правда. это я настолько жалкая что как по мне так забирай. и держусь исключительно на противостоянии и назло.
я хочу задеть его, но задеваю конечно себя.
-ее идеи выше моих. она лучше меня. все те, кто мои, давно избиты и неинтересны. и поэтому с ней бы у тебя не вышло ничего провернуть. понимаешь да? всю жизнь вкалывать в чужую жизнь и каждый раз спотыкаться что они уходят. вспоенные моей кровью, взявшие мое дыхание. и я не боюсь тебя, потому что у меня ничего нет. все просыпается сквозь пальцы. любовь, дружба, осколки меня самой - вереница героев, крошево из фарфоровых лиц персонажей. я ничего не могу удержать. я сойду с ума. или уничтожу все что мне дорого. а я не могу. не могу.
Смерть на миг касается зеркала с той стороны. тонкие узловатые пальцы всего на мгновение проходят сквозь стеклянную преграду.
-у меня есть власть, чтобы быть здесь и приказывать, - говорит он, - и я не отпускаю тебя пока. и если твоя жизнь пытка, то пытке еще продлиться. для этого мне не нужно мифическое право, и слова позволения. остальным - ярости, любви, искушению, безумию. но не мне.
взгляд прозрачных незрячих глаз застывают на моей шее.
-живи.
Смерть говорит мне: - я тебя не отпускаю.
голос его звучный и громкий, заполняющий комнату.
мой голос в ответ ломается и сипит. попытка была не/удачной.
я говорю ему: - все это так. но у тебя нет надо мной власти, привратник подземного мира. я не Сара. и не Алексий. и не все твои разбившиеся о твой свет трепетные мальчики и девочки. и яростные тоже. я не из них. в конце концов это я тебя придумала. это ты мое творение, а не я твое.
Смерть смеется, но глаза его остаются злыми. я отшвыриваю в сторону жгут. отряхиваясь, встаю.
-не смотри на меня так. знаешь что она бы сделала? она бы смеялась тебе в лицо. не как я, истерично, а насмешливо и взросло. она бы сказала что у тебя нет на нее права, и ты бы отступил. потому что так работают сказки. потому что это конечно правда. это я настолько жалкая что как по мне так забирай. и держусь исключительно на противостоянии и назло.
я хочу задеть его, но задеваю конечно себя.
-ее идеи выше моих. она лучше меня. все те, кто мои, давно избиты и неинтересны. и поэтому с ней бы у тебя не вышло ничего провернуть. понимаешь да? всю жизнь вкалывать в чужую жизнь и каждый раз спотыкаться что они уходят. вспоенные моей кровью, взявшие мое дыхание. и я не боюсь тебя, потому что у меня ничего нет. все просыпается сквозь пальцы. любовь, дружба, осколки меня самой - вереница героев, крошево из фарфоровых лиц персонажей. я ничего не могу удержать. я сойду с ума. или уничтожу все что мне дорого. а я не могу. не могу.
Смерть на миг касается зеркала с той стороны. тонкие узловатые пальцы всего на мгновение проходят сквозь стеклянную преграду.
-у меня есть власть, чтобы быть здесь и приказывать, - говорит он, - и я не отпускаю тебя пока. и если твоя жизнь пытка, то пытке еще продлиться. для этого мне не нужно мифическое право, и слова позволения. остальным - ярости, любви, искушению, безумию. но не мне.
взгляд прозрачных незрячих глаз застывают на моей шее.
-живи.