-ты и ночные клубы? да не смеши меня. (с)
сны иногда приходят, словно пощечины. хлестко, метко, больно.
о том, как я забываю. забываю себя.
это я блуждаю по городу, затянутому дождями. старые здания с горящими окнами открывают мне свои тайны.
этот дом знают все - место сбора таких людей, которыми ты восхищаешься. они красивы, остроумны, смелы.
и я не такая. я смотрю на них через окно, словно в другую жизнь.
и меня не пускают. не пускают туда, к тебе.
таких как я не впускают на входе.
-ты? здесь? - хозяйка дома окидывает меня взглядом. мой неказистый вид, лохматые волосы, смешную попытку казаться оригинальной.
у нее сплетенная в дреды копна волос, и широкое странное лицо. глаза сверкают безумно и жутко.
я узнаю этот взгляд - так я всегда опознавала тех, кто близок к миру идей. этот огонь в глубине их, который видела когда то в своем отражении в зеркале.
-знаешь, можешь подождать ее у входа, - говорит она наконец, - мы не любим здесь лишних людей.
"лишние люди"
за спиной у хозяйки дома - проем окна. я смотрю на свое отражение и соглашаюсь.
лишние люди.
пустые глаза.
мне действительно там не место.
а потом я оказываюсь в том месте, где ты поселилась, сбежав из дома. ничего не сказав мне, даже не попросив о помощи.
я не знаю, как мне удалось пробраться туда, но вот я здесь.
я смотрю на твои вещи.твои картины, такие живые и странные. и той, что живет здесь рядом с тобой.
ярости нет.
злости тоже.
это странное, стеклянное словно, звенящее отчаяние.
хрусткое, как первый лед.
потому что во все этом, в этих картинах, в этой атмосфере богемного притона, есть чувство
удивительное робкое чувство счастья.
я чувствую как ты счастлива без меня.
среди этих людей, в чьих глазах иной мир так легко сплетается с реальным.
людей легких и ярких, без сомнений и той черноты, что сочится гноем в моей грудине. людей смелых, говорящих о себе громко, ярко и остро.
таких разных и таких красивых, что даже привиредливая ты, признаешь их причудливую красоту.
людей, лучше меня раз в сто.
и я понимаю, что это честно.
и я ухожу, так и не дождавшись. чтоб не видеть тебя и ее, занявшую мое место, ту, в которую не зазорно и влюбиться, если уж на то пошло.
конечно, потом я просыпаюсь.
вспоминаю что этого дома не существует, а ты выбираешь меня, потому что я спокойна тиха и удобна. и что то там еще про принятие.
и не видишь, еще не видишь, как тлеет огонь мира иного в моих глазах.
что он погаснет вот-вот.
вот-вот погаснет.
сны иногда приходят, словно пощечины. хлестко, метко, больно.
о том, как я забываю. забываю себя.
это я блуждаю по городу, затянутому дождями. старые здания с горящими окнами открывают мне свои тайны.
этот дом знают все - место сбора таких людей, которыми ты восхищаешься. они красивы, остроумны, смелы.
и я не такая. я смотрю на них через окно, словно в другую жизнь.
и меня не пускают. не пускают туда, к тебе.
таких как я не впускают на входе.
-ты? здесь? - хозяйка дома окидывает меня взглядом. мой неказистый вид, лохматые волосы, смешную попытку казаться оригинальной.
у нее сплетенная в дреды копна волос, и широкое странное лицо. глаза сверкают безумно и жутко.
я узнаю этот взгляд - так я всегда опознавала тех, кто близок к миру идей. этот огонь в глубине их, который видела когда то в своем отражении в зеркале.
-знаешь, можешь подождать ее у входа, - говорит она наконец, - мы не любим здесь лишних людей.
"лишние люди"
за спиной у хозяйки дома - проем окна. я смотрю на свое отражение и соглашаюсь.
лишние люди.
пустые глаза.
мне действительно там не место.
а потом я оказываюсь в том месте, где ты поселилась, сбежав из дома. ничего не сказав мне, даже не попросив о помощи.
я не знаю, как мне удалось пробраться туда, но вот я здесь.
я смотрю на твои вещи.твои картины, такие живые и странные. и той, что живет здесь рядом с тобой.
ярости нет.
злости тоже.
это странное, стеклянное словно, звенящее отчаяние.
хрусткое, как первый лед.
потому что во все этом, в этих картинах, в этой атмосфере богемного притона, есть чувство
удивительное робкое чувство счастья.
я чувствую как ты счастлива без меня.
среди этих людей, в чьих глазах иной мир так легко сплетается с реальным.
людей легких и ярких, без сомнений и той черноты, что сочится гноем в моей грудине. людей смелых, говорящих о себе громко, ярко и остро.
таких разных и таких красивых, что даже привиредливая ты, признаешь их причудливую красоту.
людей, лучше меня раз в сто.
и я понимаю, что это честно.
и я ухожу, так и не дождавшись. чтоб не видеть тебя и ее, занявшую мое место, ту, в которую не зазорно и влюбиться, если уж на то пошло.
конечно, потом я просыпаюсь.
вспоминаю что этого дома не существует, а ты выбираешь меня, потому что я спокойна тиха и удобна. и что то там еще про принятие.
и не видишь, еще не видишь, как тлеет огонь мира иного в моих глазах.
что он погаснет вот-вот.
вот-вот погаснет.